O poezie ”duminicală” de Mircea Dinescu

Sunt tînăr, Doamnă

Sunt tînăr, Doamnă, vinul mă știe pe de rost
și ochiul sclav îmi cară fecioarele prin sînge,
cum aș putea întoarce copilul care-am fost
cînd carne-mi înflorește și doar uitarea plînge.

Sunt tînăr, Doamnă, lucruri am așezat destul
ca să pricep căderea din somn spre echilibru,
dar bulgări de lumină dac-aș mînca, sătul
nu m-aș încape în pielea mea de tigru.

Sunt tînăr, Doamnă, tînăr cu spatele frumos
și vreau drept hrană lapte din sfîrcuri de cometă,
să-mi crească ceru-n suflet și stelele în os
și să dezmint zăpada pierdut în piruetă.

Sunt tînăr, Doamnă, încă aripile mă țin
chiar de ating pămîntul pe-aproape cu genunchii,
această putrezire mă-mbată ca un vin
căci simt curgînd prin dînsa bunicile și unchii.

Sunt tînăr, Doamnă, tînăr, de-aceea nu te cred,
oricît mi-ai spune, timpul nu-și ascute gheara
deși arcașii ceții spre mine își reped
săgețile vestirii, sunt tînăr. Bună seara!